Ai piedi degli scintillanti grattacieli di Manhattan batte il cuore e sanguina l’anima di New York. Vicoli e caseggiati pulsanti di amore e morte, di gioia e miserie terrene. Di storie. Sono Soggettive e, forse, inaffidabili. Parlano di fortune incredibili. Di coincidenze impossibili. Di grandi e piccoli miracoli. Fiabe metropolitane di un tempo che fu. Dolci e amare. Piene di meraviglia per la vita e i suoi labirinti. Viste sotto la lente potente della cultura ebraica e del suo senso dell’umorismo.
“Quella dei miracoli non è una causa da difendere. O vi si crede, oppure no. Io vi credo. Nel quartiere dove ho trascorso la mia infanzia essi si verificavano in continuazione. Racconto queste storie per un persistente senso di meraviglia che il tempo e l’età non hanno intaccato. Mi stupisco al racconto della buona e della cattiva sorte degli amici. Mi stupisco della scomparsa e del riapparire di persone che avevo conosciuto e del miracoloso persistere di alleanze impossibili. La meraviglia di tutto ciò resiste in me e questo è già, di per sé, una meraviglia.”